Por Diego Ojeda

Las maletas se van antes que uno.

RAFAEL ALBERTI

Yo siempre vengo de otro sitio,

con el alma desgastada

de caminar hacia ninguna parte,

vuelvo a facturar mis miedos en otra terminal.


Puertas de embarque que huelen a fotos amarillas,

ciudades en las que fui feliz.


Hoy viajo más solo que nunca

sobre este archipiélago de dudas

que es mi vida,

sobre este país olvidado

que es una herida,

sobre mi propio destino

que es migratorio.


También busco respuestas en otros nombres,

mientras en tu vida es invierno y arde tu cuerpo

en este aeropuerto es verano y tengo frío.


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